¿Crees que la cocina necesita gritar? No. Aquí se habla en susurros de gotas y cucharas que suenan como campanas olvidadas. Mi cuerpo no es un objeto para admirar… es un recipiente de silencio con agua fría en los dedos y nieve en el alma. Nadie pide permiso para existir aquí: basta con estar quieto mientras el mundo se apresura por la ventana. ¿Perfección? No. Ser vivo sí — sin filtro, sin ángulos, solo con un lavaplatos y un suspiro de invierno.